Barrel Waits... Trigger Shakes

Yes, it is

2009-08-06T18:13:00.000-07:00

Como me gusta la rola de los Stones "Time is on my side", en especial la parte de taim taim taim it´s on my saiiiiii!!! Yeaph!
32 años después puedo afirmar que el tiempo, el eterno enemigo, me ha tirado el paro.
Sigo vivo, con salud (que esto que lotro salud!) y francamente no me puedo quejar, bueno sí puedo pero ya sería meterme en muchos detalles, o como Zelaya, sería como tratar de meterme en Honduras.
Total, hoy es mi cumple y me vengo dando cuenta que se está haciendo una maldita costumbre postear sólo en este día, en que realmente nacieron todas las flores.
Estoy contento, lo único malo es que en el recuento de los daños mi círculo social se ha reducido considerablemente. No me quejo, sé que tengo la culpa no importa cuantos pretextos ponga.
Pero lo bueno es que el pettit comitte con el que celebraré esta noche de 32 años de rock and roll
me va a durar muchos, muchos años más (siempre y cuando le eché ganas).
Ciertamente prometo, otra vez, tratar de postear más seguido. Justamente ayer o antier tenía un texto buenísimo para subirlo, pero por desidia ya será más adelante.
Desde aquí un enorme agradecimiento a todos los que se acordaron, me mensajearon, llamaron y desearon buenas ondas. Y a los que se les olvidó, ni pedo, tomaré nota para cuando se les ofrezca... ojetes.

32 años...

El viento viene, el viento se va, por la carretera.... I can go with the flow.

Abacho becho

Violins

2009-04-23T15:06:00.000-07:00

Nunca me había tocado el desmadre este de la inseguridad y la paranoia que ha creado la cacería de narcos como hasta anoche.
Podrán decir que es un detalle, una anécdota estúpida y tal vez con mucha razón.
Pero me quedó claro que todos, todos tenemos miedo. Y que hay quien quiere sacar provecho de ello.
Ya había salido de trabajar y me iba para la casa, cuando un wey de la oficina me propuso unas cheves. Ni modo de decir que no.
Fuimos al bbcheve por unos litros, pero estaba cerrado. Le dije a este wey, digamos wicho, que le diera para la troje, la cubeta está vara y tienen mesa de billar.
Pos ahí vamos.
En llegando había mucho desmadre, no de mucha gente ni nada, sino como cinco weyes pedisisissimos cantando y abrazados y gritando, no había más clientes. Puta. Pero ya estabamos ahí y el pinche wicho medio webas dijo pos que al cabo nomás es un rato. Bueno.
Nos fuimos a una mesa pegada a la ventana, los pedotes estaban en la barra, porque yo no tomo sin fumar y pues para echar el humito.
En chinga llegó el mesero, que resultó ser el dueño del bar y nos preguntó qué íbamos a pedir.
Wichito, cabrón chingado, sin preguntarme dijo que una cubeta con cinco tecate light y cinco indio. El mesero se va detrás de la barra por la cerveza.
Ah chinga. Yo no quiero light y le preguntó a este wey si son para él y me dice que ni madres. No, pos déjame voy a decirle que 10 indio, porque pensé que las iba a llevar abiertas.
Pos ahí voy. Estaba un wey en la puerta del cuarto frío y le digo, yo bien cuais: "Oye compa, fíjate que le vamos a cambiar la cubeta al otro chavo".
El wey ni voltea a verme, camina a donde estoy parado y me hace retroceder, me dice 'orita te las lleva'. Y yo, 'no, pero es que mira...' Y el puto hijo de la chingada: 'Que orita te las lleva!' y me sacó (un pedo, sí también, pedote!), conste que digo sacó, no mostró una pinche pistola 9 mm. Y todavía remata el ojete, 'No hagas pedo'.
Chinga su madre. Pos me voy rumbo a la mesa y apenas le iba a decir a whichilopoztli vámonos aquí hay pedo, cuando blamo! blamo! blamo! El cabrón se pone a tirar al aire su pinche fusca.
A la chingada. Lo memos que pensé fue que el wey éste se iba a ir a la mesa a hacerla de pedo por cualquier pendejada y que nos iba a agarrar a chingazos. Luego me imaginé que alguien reportaría los plomazos y que lugar llegarían chingos de patrullas y nos llevarían a todos al bote.
Pero nada.
El Whicho nomas me dijo, 'a dónde chingados me traes'.
Pero nos hicimos bieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeennn pendejos para evitar broncas.
Luego luego llegó el mesero-dueño con las chelas y meganervioso. Nos dijo que eran policías federales, que habían llegado como media hora antes y que andaban hasta el webo, que no había pedo y que ya se iban.
Si un wey como éste te intenta tranquilzar o corres o lloras. El cuate venía TEMBLANDO cabrón, con los ojos a punto del llanto y evitando en todo momento cruzar palabra con los ebrios y escandalosos polis.
El wicho le dijo que no había pedo y se tomó una chela de gilo. El mesero se llevo la cubeta y la volvió a traer ya con puras indio.
Yo abrí mi chela, le í u trago y en eso alcanzo a ver que el wey de la fusca venía directo a la mesa. Ya valió madres.
Wichito también lo vio, tomó su chela y le dio un trago y no la soltó, me imagino que pensó en rompersela en la jeta al wey si se ponía locote.
El wey se arrimó, me tendió la mano y me dijo no te espantes, saludo al wicho y le dijo ya nos vamos. Acto seguido se slió, le dijo a sus cuates fuga y se fueron en una ford escape sin placas, en contra y patinando llanta. Cuando volteo de ver de nuevo a wicho lo descubri en la misma posición que yo, semiagachados y listo para tirarnos al suelo en caso de escuchar otro plomazo.
Me sorprendió mucho, que soy culito, que con miedo y todo no estaba tan afectado como el mesero-dueño. Al wey le volvió el alma al cuerpo cuando se fueron los weyes y nos platicó que ya eran varias veces las que iban y que nunca se habían comportado así. Que incluso a su bar va gente peligrosa y que son de lo más tranquilos, me imagino que no les gusta hacer mucho desmadre para que no llegue la ley.

Yo nomás digo: La pinche guerrita de nuetsr presidente está destinada al fracaso por muchas razones, policías puñetas como el que ví anoche me confirmó mis teorías.

Dije que todos tenemos miedo. Ese wey que disparó tien mucho miedo, si no no traería pistola ni andaría amedrentando a más gente.
Una cosa es ponerte una pedota y hacerla de pedo por cualquier pendejada y ottra tirar balazos nomás porque te sientes muy chingón, aunque tú y el mundo nos demos cuenta que no vales pito.

Sí me dio miedo. Yo sólo había escuchado los disparos de una pistola en una fiesta de aó nuevo hace como 10 años!!!

Y nunca, nunca, me habían amenazado con un arma de fuego, con piedras sí, pero es distinto.

La paranoia está cabrona.

Y por lo pronto La Troje para mí está vetada.

This is what you get... When you mess with us

2009-03-19T20:32:00.000-07:00

Tengo un chingo de cosas que agregar al blog, pero múltiples factores no me han permitido sentarme a escribir.
Sin embargo sí sentía la obligación de dar mi versión de los hechos de lo que fue el fin en el D.F. para ver a Radiohead.
El tour chileshead 2009 se merece un post aparte, así que me limitaré a hablar de los dos conciertos, ah! porque gracias a la necedad de mi carnal nos fuimos a ver 2 veces 2 a los de Oxford.
Para mí, el mejor concierto fue el del lunes, aunque el del domingo estuvo muy muy chido por algunas de las rolas, pero el del lunes fue kickass!!!
Luego se hizo un desmadre porque cerraron con creep, yo aún no entiendo porque tanta polémica, me considero "new fan" de la banda, que es algo que los fans form hell critican mucho y dicen que nosotros, los nuevos, preferimos creep sobre cualquier otra cosa... pero eso no es cierto.
En fin, el primer concierto conseguimos boletos en gallopa y como íbamos llegando de una megapeda en San Miguel llegué a pensar que no iba a poder disfrutar el "concierto de la década" porque con dos-tres cheves me iba a poner hasta el soquete.
Pero no.
Comenzanron con 15 step, algo que ya se veía venir, sobre todo porque me clavé con los setlists de la gira por E.U. y la verdad ya me las olía... y no le fallé.
Cuando tocaron paranoid android fue la chingonada, pero yo iba a oir tres rolas del in rainbows (ya dije que soy de los nuevos nuevos). Y tocaron las tres!!!! Reckoner, House of Cards y Videotape. Y como la gente la neta demostró que no se las sabe, pude escuchar a Thom Yorke cantando clarito clarito.
Había mucha expectación en el primer día quesque porque luego de 15 años que no venían, quesque porque ese concierto no era el primero que habían vendido y que la chingada, total, yo lo sentí como el inicio del fin de la gira del In Rainbows y ya sin clavarse tanto en lo demás, y creo que el grupo también lo ssentía así y al final se quedaron gratamente sorprendidos por la repsuesta de los 55 mil (cifra oficial) cabrones que estuvimos ahí para ver a una de las mejores bandas del mundo, la mejor quizá de 2007 a la fecha.
Como en todo hay cosas que no me gustaron, la más importante fue la actitud del grupo entre canciones.
Los que estaban hasta adelante dicen que vieron a los músicos muy relajados, sonriendo y no sé qué, como yo estaba casi casi colgado de la lámpara pues perdí mucho de estos detalles y sólo escuché un "gracias" del Yorke, varios thankious y ya. Ni un qué bueno que regresamos, o ha pasado mucho tiempo o algo para que el extasiado foro sol se viniera en orgasmo colectivo.
El cierre fue megareata. Everything in it´s right place es una de mis rolas favoritas y a mí en lo personal me gusta un chingo cuando veo que el grupo deja tocando los instrumentos, se salen y regresan a hacer las reverencias, pero lo de esa noche estuvo muy chingón, pero pues los de la banda nomás no regresaron.
Así me fui contento al hotel, dije ya los ví, me gustó, no me va a cambiar la vida pero estuvo chido y hasta mañana.
Y llegó el lunes. El set estuvo mucho más rockeron que el día anterior, pero no se olvidaron de las calmaditas.
Ya estabamos en un lugar mucho más decente, aunque seguíamos en gradas (desde el de U2 en Monterrey quedé chisqueado con ir al área de "general" porque la neta se pierde todo sentido de civilidad en México y acaba uno adolorido hasta la madre y con la sensación de que aquello fue un fraude).
Y luego Karma Police, wow! Estoy oyendo Karma Police en vivo!!!!! Pero lo mejor de esa noche fue un himno, How to desappear completly. Y la tocaron pajita, rolonónon. Como andabamos muy crudos no pisteamos mucho, hasta el último último ya prendía la vacuna, pero en sí nos vimos muy decentes en la segunda noche.
Un detalle importante fue cuando de plano decidieron cortar con Exit music, Yorke se aventó un sonoro "Fucks" cuando la rola nomás no les iba a salir después de dos intentos fallidos. Pos no qué muy acá? Pa que vean que hasta los grandes la regamos.
Terminaron uno de los encores con everything in it´s right place y dijo mi carnal ya se acabó, le dije ni madres, vuelven de jodido otra vez.
Y aquí empezó el desmadre.

Quiero aclarar que si creep hace alguna referencia a thom yorke hace 15 años, reckoner es, yo la entiendo así, como su versión evolucionada y tal vez por ello me llama mucho la atención. Pues tocaron Videotape y luego Reckoner. Terminaron la rola, el público vuelto loco, yo sentía que era el fin cuando tommy boy says "Have a nice life" Yeah!! What a way to say goodbye!!!! Y en eso zas! Creep!!!!!!!!!!!!! What the fuck?????

Qué pedo. No me la esperaba, yo creo que nadie, pero también creo que todos, todos, todos, tal vez inconscientemente sí deseábamos oirla, porque no nos hagamos pendejos: Por más fan y respetuoso y conocedor del grupo que seas y la chingada, yo no conozco a nadie que diga "yo conocí a Radiohead desde el Kid A y lo demás son mamadas".
No lo compro.
Creo que todos conocemos creep y por más que la hayamos oído hasta el hartazgo es una rola que definió muchas cosas, junto con loser y smells like teen spirit.
El foro sol era un desmadre, se oía muchísimo ruido, todos gritaban, cantaban, la gente de las secciones generales se movían muchísimo, un caos.
Terminaron la canción y salieron. Duró mucho tiempo sólo la luz principal sobre el escenario sin nadie, sin que prendieran las luces, ni música de fondo, nada. Yo sí lo dije: "Después de creep, qué más pueden tocar?" Y todos los que estaban a mi al rededor me querían partir la madre.
No lo dije en el sentido de que esa es LA ROLA, o que creep es RADIOHEAD, no. Me refería a que era su manera de decir nos vemos, un nos vemos que olía, sabía y se veía más bien como un hasta nunca.
Faltaron muchas, claro, porque tienen muchas, pero a ver, hay que aceptar las cosas como son. Y las cosas como son es que la gran parte de la historia de Radiohead se ha escrito sin voltear a ver a México. Me queda claro que este pinche sentimiento de que nosotros somos la mera pichiola, por ser mexicanos, un día nos va a partir la madre. Y en el cierre de Radiohead eso fue lo que ocurrió.
Muchos dicen que fue una broma de mal gusto, otros se rasgaron las vestiduras qué cómo era posible que radiohead complaciera a sus fans borregos (chale) y unos más que ese detalle le había partido la madre a un concierto que pudo haber sido monumental (que en demasiados aspectos lo fue).
A mí me supo a un hasta nunca, tengan una vida feliz... Vamos, el concierto cerró así: Whatever makes you happy, whatever you want (motherfuckers!!!) I wish i were special, you´re so fuckin special!!). Como que pensó que así nos haría feliz, pero ¡¡oh malditos azotados como somos!! Nos negamos a ser felices. A huevo hay que buscarle mil sentidos y significados ocultos a a lgo que puede ser muy práctico y sencillo (O sea que ya se querían ir?).

P.d. En una reseña de un concierto de Radiohead en Londress leí que Thom Yorke, eúforico como pocas veces, le dijo a la audiencia "You guys are luky" y tocó creep.
¿No cabe la pequeña posibilidad de que también lo haya pensado acá?

P.d.2 Suerte a los brasileiros, argentinos y chilenos, ojalá puedan disfrutar este concierto y no armen debates imbéciles sobre porqué tocó ésta aquí si no la tocó allá y la chingada.

Never Trust In Someone Older Than 30...

2008-08-05T18:58:00.000-07:00

Hoy es mi último día con 30 años.
Mañana ya tendré que decir, cuando me pregunten la edad, que tengo 31.
Traigo sentimientos bastante entremezclados… como euforia con chingadera, sabe cómo.
Y es que este año ha sido uno de los más cabrones de mi vida en muchos aspectos. La crisis me pegó duro en noviembre cuando me quedé sin jale y, obviamente, con un chingo de cuentas por pagar. Luego de casi 4 meses sin chamba agarré una con poca lana, pero con algo de libertad para hacer cosas que me gustan y, de una manera bastante, pero bastante extraña, a los dos meses las cosas cambiaron radicalmente.
Hubo momentos muy buenos y otros muy pinches.
Creo que éste fue el año del sube y baja y salvo algunos aspectillos escabrosos y personales que aún debo arreglar, puedo decir a la conclusión de mi entrada a los 30´s es bastante favorable.
De lo malo, con tanto pinche estress por buscar jale y por otras pendejadas descuide muchisisimo a mi grupo de cuates con los que tenía desde la uni juntándome. Sorry cabrones, pero me da gusto que ustedes no anden sufriendo como uno y prometo ya darles champú de cariño.
Me tocaron buenos conciertos este año. Pocos, pero sustanciosos. Se lleva las palmas café tacaba en mi Saltillito, pagaron la deuda de hace 14 años y el concierto estuvo muy muy chido.
De borracheras hubo bastante y hasta perdí la virginidad carcelaria cuando me entambaron en Monterrey por salir mega briago del juego México-Bélice (con un 7 a cero a favor cómo se les ocurre pedir que la gente salga sobria del estadio, por favor).
Mañana empiezan los festejos en forma, es reunioncilla con la banda, el jueves a seguirla, el viernes se nos casa el chino (al fiiiiiiiiiiiiiinnnn) y el sábado viene la buena en antro por definir.
Luego el domingo su respectiva carne asada conmemorativa con el petit comité de cada año y el lunes la sabrosa cruda que promete estar de lo mejor.
Bye a mi año 30… Me tomó 30 años llegar acá y honestamente estoy optimista al respecto.
No me considero adulto contemporáneo ni mucho menos, pero siento tener la experiencia y los huevos de decir sí, cómo y regarla y regarla y regarla porque de eso se trata este jueguito que llamamos vida.
Bienvenidos los riesgos, arriba el desmadre y aquí estoy 31, ustedes dicen donde empezamos el pedo.
Nada de empezar de cero, empezar con lo que se tiene, poco o mucho, pero mío.
La verdad, lo voy a decir con orgullo: 31, con chingos de estupideces realizadas y bienvenidas las que vengan y con un buen trecho recorrido.
Con muchas ideas por delante y con todo por realizarlas.
So come and get it.

Caiganle a la fiesta. Yo invito.

Why So Serious?

2008-07-20T18:13:00.000-07:00

A veces me caga ser tan convencional, pero ni pedo.
Aquí estoy, después de muchos, muchos meses de no ir al cine por muy diversas circunstancias, formado para ver Batman, la segunda hecha por Christopher Nolan.He de admitir que vagamente me acuerdo de la trama de la primera. Lo que sí recuerdo es que cuando salimos del cine Nacho dijo que a Cris Bale el traje de murciélago le quedaba chiquito, chiquito.
Pero bueno, para esta segunda entrega sí que me preparé, leí todo lo que se podía leer de la película. Maldito morbo. La muerte de Heath Legder (así se escribe?) y toda la pila de notas que salieron respecto a su actuación el The Dark Knight fue el detonante para acudir a ver la cinta de un personaje del cómics del cual no me declaro fan.
Lamentablemente el buen Lalillo sintió que era mucho dos horas y media sin jugar a las luchitas y me obligó a salirme cuan do le faltaban como 20 minutos a la película para terminar. Hice un pinche corajote de aquellos, pero ni modo. Tendré que volver con más tiempo para verla completa.
Pero las cinco sextas partes que ví de Batman dos me llamaron mucho la atención.
Todo aquel que diga que The Joker se lleva la película tiene oda la razón.
Pero hay varios puntos que hacen del personaje, a mi parecer, la versión definitiva del Guasón, y me siento con la autoridad de analizarlos.
Ojo, esto no es una recomendación para ir a ver Batman, conste.
Primero, El Guasón es un verdadero gigante junto a Batman que se ve infinitamente reducido como héroe, como persona y como personaje.
Lo que hace el actor que da vida el Jocker sí está muy cabrón, te ofrece a un ser malvado, pero lo dota de una personalidad cabronsisima, como por ahí leí es terrible, pero de una belleza estética única.
No me gusta la definición que hace un personaje dentro de la película del Guasón, que dice que es un tipo que “quiere ver el mundo arder”.
No, este es un wey que vive permanentemente atormentado, que en su mirada posee la más desgarradora de las incomprensiones.
No es el malo, malo, típico villancito de cagada. No, el personaje creado por Ledger es un verdadero hijo de puta que antes de mandarte a la chingada te va a dar a probar un pedacito del infierno con el que el wey se acuesta y se levanta.
Cuando estaba ahí sentado en el cine y veía el desarrollo de la movie llegó un punto en que realmente sentí miedo, porque el Guasón estaba en la pantalla, pero pronto me dí cuenta que andan por ahí andan pululando seres igual de atormentados.
Tengo la impresión de que Cris Nolan, junto con Legder, se clavaron cabrón en el personaje, dotándolo de una psicología mucho más compleja, y por ello humana, y que ambos dos mandaron a Batman directamente a la chingada, el caballero oscuro es Beto de Plaza Sésamo comparado con The Joker.
No es un Joker, el nombre no sé de donde chingados lo agarro, pero es lo último que tiene, ser un bufón, es la versión más intensa que he visto de un payaso diabólico. El Guasón es un alma en pena, pero una de esas que no descansan hasta llevarte a la locura.
Una vieja pendeja dijo en radio que “el guasón se había comido al actor” y de ahí su trágica y prematura muerte.
No lo sé. Pero lo que ví en la sala de cine es que este Guasón antes que terrorista, gandalla, ojete y asesino, es el resultado de lo que muchos, muchos ojetes hacen a diario en su vida ‘normal’.
Lo que tenía que ser obvio es que el Guasón no tiene un código de honor, no respeta leyes, ni principios, no respeta nada… y eso es escalofriante.
Pero como ya dije, conozco mucha gente así, más de lo que quisiera. Y pensando en eso me dí cuenta que hacia mucho tiempo que un personaje de ficción me había alterado tanto.
Lo único que me quedó por hacer fue abrazar a Lalillo, llevarlo a dormir y tratar de instruirlo para que se cuide de tantos pinches guasones que andan sueltos.

A la rejaaaaaaaaaaaaaaaa!

2008-07-10T07:10:00.000-07:00

México contra Bélice en Monterrey.
No recuerdo cuánto tiempo estuve chinmgando con que la Sele de fut venía a jugar al volcán y que tenáimos que ir, a huevo, a verlos.
Lá semana previa al partido se nos fue en planear la mega peda. Era ir, obvia visita a la Sierra Madre, luego al estadio y luego a darle como cosacos.
Sólo había algo que me inquietaba... Ya anteriormente me habían advertido y una vez casi lo vivo en priemra persona: el antialcohol en Monterrey. Está cabrón y las multas pior. Pero un riesgo habíamos de correr no?
Total nos largamos, amí me tocaba manejar porque la Saltillo-Mty está pinche y a mi carnal le da culito. Todo bien, el horario a toda madre, caloricto ambiente y chelas heladas a gusto.
Al estadio ya llegamos a punto de que comenzara el juego, entonces nos tocó aprados en uno de los pasillos a no más de 20 pasos de la hielera. Con madre, pues.
El juego un desmadre. Dice Julián que lo bueno de esos partidos es que todos le vamos al mismo equipo. Y sí. El ambiente estaba de poca, hasta nos hicimos cuates de un chilango que ya andaba más pallá que pacá y que nos invito a su casa a seguirla... pero advirtió, aguas con el antialcohol.
7-0 a Bélice. El resultado, aunque demasiado previsible, no por ello menos festivo.
Y vámonos, a seguirla.
Nos tardamos un huevo para salir del estacionamiento, pero al fin, ya nos incorporamos a la eterna fila de coches. Todavía llegamos a un oxxo a orinar y por más chela. Ora sí venía lo bueno.
Acordamos regresarnos a Saltillo para no irnos tan pedotes en la carretera (más?) y de ahí al antro y terminar en El pachangas, zas.
Eltráfico era lento, lentísimo... y pronto encontramos la razón.
El pinche antialcohol. Estab en un punto que me resultaba imposible escapar, todavía veníamos abriendo chelas cuando nos pararon. Y bájsee joven y la madre.
EL poli se portó no ojete, ojetisimo, le rogue, le ofrecí lana, le dije ue ya nos íbamos, que no veníamos tan tomadotes. Ni madres.
La sancióne ra o pagar algo así como 10 mil bolas, quedarnos sin la camioneta y regresar por ella el lunes... O dejarme detenido 12 horas, llevarse la camioneta y regresar por mí el domingo.
No hubo mucho qué decidir.
Y ahí voy al tambo.
Habrá quien diga que en Mty. sólo los pendejos caen en el antialcohol... y tiene razón. Y habrá quien diga, pinche mariquita, por una vez que cayó al bote... Y también tiene razón, pero en mi defensa puedo decir que es una experiencia de la chingada.
Los polis son unos hijos de puta, pero la raza es el puro bronce... yoe ra el más fresa, con eso digo todo. Todos pedos, pedotes, o en riña o pedos y en riña.
Y el olor... el pinche olor, nomás de acordarme me da un asco de la jodida.
12 horas guardadito. Al día siguiente traía más cruda moral que otra cosa.
Porque en experiencias penales, me había tocadod e todo... He sacado a mis cuates, a mi carnal, a mi jefe, a un primo, a un tí, a un primo de mi jefe, pero NUNCA, NUNCA, NUNCA había estado guardadito.
Se acabó el saldo blanco.
Ay amá.

You Label Me... I Label You

2007-10-12T14:19:00.000-07:00

Era 1992, creo, y Metallica cantaba The Unforgiven.
Muchas cosas han cambiado desde entonces, pero una constante es la pinche necedad de etiquetar las cosas, las personas, la vida, con pendejadas.
Fresas, chundos, darkies, wannabes, et al. Bienvenidos.
¿O no? Ahora hasta te lo enjaretan en campañas publicitarias: Yo soy Telcel.
Esta obsesión por esteoripar todo a mí me tomó 30 años superarla, ahora sé que soy yo, individuo único y ya no requiero de pasearme con la manada. ¿Pero qué tal en la secun y en la prepa? Era de a huevo que tenías que caber en un grupusculo para ser "cool".
Pero un ejemplo de lo que digo, llevado al extremo, lo acaba de dar un imbécil colaborador del Gobernador de Coahuil, para variar.
El animal este lo puso así: "No vamos a dar declaraciones al (periódico) Palabra por tener tendencias panistas".
Zas, diría el buen Iván.
O sea que ya por el simple hecho de ser de un partido distinto al del inefable Gober (pinche priista dinosaurico de la peor zalea), ya, se chingó.
Independientemente de si el periódico en cuestión tiene o no tendencias panistas (a mí parecer sí, pero suave. Además de que como quiera le tiran sus chingazos a los panistas) la frase dicha por este puñetas raya en la mamada.
Y este es el Gobierno de la Gente, la gente que le va al PRI, y ya ni al PRI, a los moreira que controlan todo lo controlable en este estado, que va directito a que se lo cargue el payaso.
Ando sensible y encabronado por esta clase de situaciones que la neta muchas veces pasamos por alto, pero no más.
Me caga hablar de política, pero más me encabrona que una bola de descerebrados se sientan las meras cuerdas y hagan y deshagan demostrando su nula capacidad, ya no digo de pensar, de andarse por la vida.
Aparte ahí viene la pendejada esa que se llama informe de Gobierno y que el año pasado me hizo retorcerme del coraje porque no pude ver las luchas.
Ni hablar.
By the way...Yo soy Telcel, cocacolo, grunge, treintón, pasado de lanza, briago, tragón, ford, Nokia, Adidas, Chiva y ojete los fines de semana... Y te apuesto que tú también. (Pero eso sí panista ni madres).

A few words...

2007-09-07T10:38:00.000-07:00

Hoy sí estoy bien pinche aburrido.
tengo fácil un mes queriendo escribir algo acá, pero por angas o mangas no posteaba nada... y eso que han pasado un montón de cosas: Mis 30 (buh), la chamba que cada día está pior, el Informe (chale), el aniversario del Cerdo, los desplantes de nuestro malhabido Gobernador (ese wey diario da nota me cae) y otras tantas.
Ya se me hace que los dos o tres weyes que leían esto ni se han de acordar (saludos ojetes!), y en fin, hoy me aplasté a teclear porque neta neta neta no traigo ganas de hacer ni madre en la office.
Es viernes, traigo cruda, los patroncitos no están, ando corto de lana y ya me quiero ir curarmela o de jodido a apoltronarme en el cinuco con mi bote de palomas y un chesco mega.
Ando así proque en el jale no se deciden a correrme y ya la verdad estoyu muy hastiado de esta chamba, me han y me he repetido muchas veces que la vida es de ciclos y creo que el mío aquí ya se acabó... aparte que los "officemates" y patrones están repuñetas, neta, y aparte mal vibrados... yo creo que con lo que he durado aquí ya tengo un VTP al cielo de dos semanas, de perdis.
¿No te pasa que cuando sientes que está llevando la jodida a todo mundo le va con madre? Pues voy a añadir eso a mi lista de quejas: Una ex acaba de regresar de NY, un broder se acaba de comprar un carrazo del año, a otro wey ya le ofrecieron chamba nueva, Giovanni Do Santos está entre ganar una lanota o ganar una súper lanota y Gaviota se nos va a Londres.
Espero que en el corto plaza siga la mía, porque ahorita el panorama no me agrada.
Pero bueno, entre tanto desmadre algo bueno debe de salir no?

Aparte hoy no hay fut, mal pedo.

P.d. Ahora sí voy a tratar de escribir seguido... espero que por mejores razones y no por estar de pinche ocioso como hoy.

I Am The Highway (I)

2007-03-23T17:08:00.000-07:00

Falta ya poco tiempo para Semana Santa y uno empieza a planear a donde largarse para depositar la rutina en las latas de cerveza que tiramos cuando recorremos la carretera a 120 por hora.
Mis mejores vacaciones en los últimos años han sido, precisamente, el largo fin de semana que son los días Santos. Y todo porque decidí que nunca más ese tiempo en Saltillo, luego de que pasé, irónicamente, las peores vacaciones de mi vida en Semana Santa en lo que ahora promueven como “La Mejor Capital de México”.
Nada más lejos de la realidad
He aquí un pequeño resumen de lo que han sido los últimos trips, todos bañados de todo (gasolina, hoteles de de 5 estrellas hasta estrellados, comidas exóticas, paisajes chingones, y mucho, pero mucho alcohol).

2006 Tecolutla
Tecolutla es un pueblito de Veracruz con una playa sumamente tranquila. EL plan era ir a Puerto Vallarta, pero un wey de la oficina me vendió la idea de que en ocho horas llegábamos al dichoso lugar y que era el mejor sitio para tirarse panza arriba (que ni tengo), meterse a la playa (que ni sé nadar) y tomar y tomar y tomar (que ni me gusta).
Pues ahí vamos, en caravana de tres coches recorriendo el trayecto Saltillo-Monterrey, Monterrey-Tampico, Tampico-Poza Rica, Poza Rica-Tecolutla.
Las ocho horas prometidas se convirtieron en 15, por senderos angostitos, con baches hasta la chingada y un calorón poca madre.
Sólo la chela y la música hicieron posible aguantar la travesía.
Pero en sí el pueblito está muy apacible, llegamos por la noche y, como íbamos más de los que habíamos planeado (como siempre), pues anduvimos un rato buscando hotel para los colados, que terminaron por quedarse en el mismo lugar que nosotros, gracias al que el dueño del changarro se portó buena onda y nos bajó dos six de chela, más una tarifa de Suite Presidencial.
Los tres días que duramos estuvieron de lo mejor. De lo más a gusto, aunque eso sí, cero antros ni discos ni madres de esas. Te la podías pasar en la playa todo el tiempo, pisteando y comiendo tostadas de camarón (las mejores) o bien irte al hotel a seguirla en la alberca o de rol por el pueblito que en esas fechas es como un tianguis enorme.
El detalle: el último día que estábamos por allá, en la tarde, estábamos echando una cascarita en la playa, luego de que metí gol (Síii!!! Metí un goooollll), me cayó Nacho encima para la celebración… Es decir, me cayeron como 160 kilos en un costado y quedé lesionado todo ese día y parte del siguiente. Prácticamente me tuve que regresar inmóvil desde la playa hasta seis horas de carretera después.
Para decir No mames: Un cuate vendiendo Hot cakes!!! en plena playa, en pleno mediodía, con un sol rajamadres, pero con una fila de clientes… que ni los dealers cuando venden de lo bueno.

2005 Morelia.
A este lo recuerdo con mucho cariño porque rancheamos a gustote.
El trayecto fue Saltillo-San Luis, San Luis-Guadalajara, Guadalajara-Morelia, Morelia-Querétaro, Querétaro-Saltillo con paradas en todos y cada uno de los sitios.
Morelia es chidisima, Guadalajara a mí siempre me ha fascinado y Querétaro ni se diga.
Parecían vacaciones de viejitos, todo se nos fue en caminar por los centros históricos, hacer un tour por todos los bares de las plazas e irse a la cama como a eso de las 12 ya medio fanfaros, pero bien contentotes por cada día de relax.
Yo diría que fue muy romántico (Chale).

2004 Cuatrociénegas.
Desmadre total.
Habían invitado a Las Madrastras a tocar el jueves en la noche en un spring break armado por un junior del pueblo, junto con unos dj´s, y ahí vamos toda la bola de acoplados.
Desde el trayecto de ida el plan se nos “desdibujó” porque a media hora de salir a carretera ya íbamos briagos.
Y en el pueblo se hizo un reverendo desastre. Una amiga quedó de alcanzarnos allá, pero andaba también su ex (muy cuate mío también) y al wey le entró una depresión cabrona por ver a la otra divirtiéndose de lo lindo y agarrando el cuete con singular alagría, otro compa se andaba ahogando (en todos sentidos) y perdió las llaves de su camioneta. Además el pueblo estaba a reventar de raza y en uno de los balnearios hasta hubo balazos.
Yo me quería regresar desde el sábado en la noche, porque de plano ya no se podía controlar todo aquel desmadre, pero alguien abogó por nosotros y terminamos durmiendo en el mismo lugar donde fue el toquin.
Sólo para regresarnos el domingo a mediodía chupando una botella de vodka y un 24 de tecate. A gusto.
El detalle: Como no encontramos hotel el sábado en la noche, nos dieron chance de quedarnos en el lugar donde fue el toquin del jueves, un patiesote que nomás tenía techada el área de los baños.
Cuando entramos a los waters para acomodarnos lo más humanamente posible y dormirnos, descubrimos que los organizadores habían olvidado un pequeño detalle: Recoger lo que había quedado de pisto para el toquin… Fueron seis horas de barra libre con Caribe Coolers. Es la única vez que veo que 10 weyes no protestan por tomar una bebida que tradicionalmente ha sido considerada “de viejas”.
Ah. Y estando encerrados en el baño, ¿cuál problema para orinar?

2003 Tampico.
Esta fue otra aventurita muy chida, de la cual guardo muy gratos recuerdos junto con los dos broders que se treparon al carro para irnos de rol…
Sólo voy a detallar el Instrucciones para el Driver Pirado porque todo el toursito se merece su historia aparte.
Instrucciones para el Driver Pirado.
1.- Consígase para el recorrido que tenga planeado realizar un automóvil, preferentemente compacto, de cuatro plazas. Cualquier otro modelo no garantiza la comodidad y la buena comunicación entre los pasajeros.
2.- Equípese el vehículo con:
* Ocupantes. Aunque el número puede variar, se recomienda que no sean menores a dos, ni rebasen los cuatro. En este ejemplo utilizaremos el formato estándar de tres.
* Bebidas. Tome en cuenta el tiempo de trayecto y la cantidad de ingesta de los ocupantes. Para un recorrido de ocho horas, se recomienda disponer de: Una botella de wiskey, un cartón de cerveza, dos botellas de boones, dos aguas minerales de 2 lts. c/u., una bolsa de hielo, bebidas con electrolitos o energetizantes (sólo para casos extremos… como éste).
Además, pueden incluirse botanas, cigarros, o cualquier cosa masticable.
* Música. Es de vital importancia este elemento. Cabe aclarar que aunque los gustos varíen de ocupante a ocupante y la selección de melodías provoque distintos roces y hasta frases del tipo “Si Ramón Ayala no fuera el Paul McCartney del acordeón, me corto los huevos…”. Siempre será preferible aguantar estos detalles a soportar la ola de violencia que se avecina en caso de no contar con ningún elemento musical.
3.- Desígnese los roles de cada uno de los ocupantes, los cuales pueden ser: Conductor, Dj, Barman o Proveedor de viandas.
Estos roles serán llevados a cabo por los lapsos de tiempo que los mismos ocupantes decidan. En caso de que alguno no pueda, no quiera, o no sepa manejar, tendrá que alternar los otros roles sin derecho a reclamación alguna.
Es importante señalar que se debe mantener a cada uno de los de abordo ocupados en alguna actividad en su rol, esto para evitar el tedio o discusiones que tengan que ver con la injusticia que existe entre quienes toman más, o la propiedad del coche, o linduras por el estilo.
4.- A viajar. Disfrute su trayecto. Este es el inicio de un atentado a su integridad física, moral, económica y familiar.
Se lo decimos por experiencia.
Aún hay más...

Víctimas Shooowww!!! (I)

2007-02-27T10:45:00.000-08:00

Domingo instalado en el zapping.
Luego de dos vueltas a los canales de la tv, fastidiado y aburrido, le dejé en Azteca 13 para buscar un dvd de Lost y seguir intrigado con las hisotiras que se tejen en esa isla... ¿desierta?
De pronto, de la caja idiota sale un voz en off aunciando: "Y ahora con ustedes.. Charlyyyyy Massooooooó".
¡Charlie Maso Wey!
De inmediato recordé que, hace como años, YO FUÍ a ver a ese wey a un concierto... Bueno, no fuí a ver a ese wey... Bueno, fuí a ver otra cosa y me tocó ver al Charlie Masso... Bueno, algo así.
Aquí va de lo que me acuerdo:
En Saltillo, los festivales que organizan las estaciones de radio son, cuando bien nos va y se arman, muy chafas. Pero en aquella ocasión, el cártel lo cerraba las Víctimas de Doctor Cerebro, cuando eran las Víctimas.
Yo tendría unos 17 y andaba estrenando mi primer coche, el heróico Rambler 78 color morado que mi jefe me había regalado con tal de no estarle chingando con que necesitaba un carro para ir a la escuela.
Íbamos los de entonces: Sayra, Claus, Giz y yo.
El festival, obvio, era de a grapa, pero nos tocó un lugar en punta de la chingada porque no éramos parte de los invitados especiales que estaban muy monos sentaditos en las primeras filas.
Llegamos súper temprano, como a las 3, y ahí estábamos sin cheve, ni cigarros, ni nada, aplastados viendo a los pinches artistitas de relleno que nunca faltan.
Como yo en ese entonces era quesque darkie, además de muy rebeco con mis jefes, estaba sentenciado... O llegaba a las 10 de la noche a la casa, o mejor no llegaba. Así que ya estaba resignado a ver a las Víctimas Show y lanzarme tempranito a mi casita.
Estábamos bien aburridos cuando Sayra recordó que la última vez que las Víctimas habían estado en Saltillo, se hospedaron en el Camino Real, el cual está relativamente cerca del Centro de Convenciones, donde iba a ser el concierto.
Entonces, Sayra propusó que Claus y Giz se quedaran a ver si podían conseguir un gaffette para colarnos hasta las filas principales, mientras que ella y yo nos iríamos al hotel a tratar de localizar a los musiquetes. Todos dijimos que sí.
Llegamos como las viles grupies que éramos para la ocasión, yo con mi playerota de las Víctimas y Sayra con unas mallas bicolor y un maquillaje como del video "Cuando esté cerca", autoría del grupo en cuestión.
El wey de la entrada se nos quedo viendo como queriendo decir: "No mames!", pero muy calladito y ceremonioso abrió la puerta.
En la recepción nos dijeron que sí, que efectivamente, ahí estaban, pero que estaban comiendo y no se les podía molestar.
Entonces no fuímos a la entrada del restaurant a esperar que terminaran sus sagrados alimentos y entonces sí lanzarnos por nuestro pase... al concierto.
De repente, uno como albañil todo greñudo y unos tatuajes de la versh, se paró de su mesa y, con un hueso de cabrito en la mano, cual cavernícola que se acuerda de ir a darle unos madrazos a su vieja para dormir tranquilo, se dirigió hacia nosotros.
"Quiobo, qué transa o qué", no saludó con ese acento que sólo el DF te puede dar. Era el Tuco, el bajista.
"Pues nada, aquí saludando a la banda", dijo Sayra. Mientras yo trataba de alcanzar a ver al Abulón y al Chipotle Flores, los únicos weyes que más o menos reconocía de mis adorados ídolos.
Mi compañera la explicó la situación al Tuco y éste feliz de la vida nos dijo que con madre, que gracias por el apoyo y que sí, a huevo, él nos iba a conseguir los pases para verlos de cerquitas.
"Nomás se quedan afuera y cuando vean llegar una Suburban, en chinga corren para meterlos al toquin".
Ya estas.

Y áhí nos tiene como pendejos las dos horas previas a su actuación. Cada que se acercaba una camioneta, nos poníamos en posición de galgos a punto de escuchar el disparo de salida para atrapar a la liebre. Y de inmediato nos lánzabamos gritando como los fans histéricos que éramos para poder entrar.
Ví a varios artistas de los cuales ni me acuerdo de sus nombres. Y cuando, aburrido de andar tras las camionetas, me metí al lugar del concierto a sentarme y ver cómo se desarrollaba la cosa me tocó ver a Charlie Masso.

Continuará....

Hoy amanecimos dos goles bajo cero...

2007-02-08T10:08:00.000-08:00

Yo no sé porque se hizo tanto alboroto previo al pinche juego fut entre México y Estados Unidos.

Hugo Sánchez ya tenía las bendiciones de Televisa y TV Azteca para dirigir los destinos de la selección por cuatro años, así que yo decía ¿pus pa que tanto pedo?
Pero ahí me encontraba, sentado en el patio de la casa de Nax, disfrutando unas chelitas y esperando corroborar mi teoría de que el juego iba a valer puras madres.
He de admitirlo, el fut siempre ha sido un generoso pretexto para la borrachera y ahí estaba reunido el personal necesario para comprobar dicha sentencia.
Al medio tiempo mi teoría del juego ya estaba más que resuelta, comenzó la segunda parte y México nomás no daba visos de mejoría.
Y cayó un gol de los gringos. Las cosas como que cambiaron un poco y yo sólo podía pensar que siempre ha sido así, la selección no puede manejar un juego ya no digo que vaya ganando, sino que no vaya perdiendo. Hasta que E.U. tomó la delantera en el marcador los mexicas comenzaron a hacer cosas, a intentar mejorar el juego.
Marcador final: Estados Unidos 2, México 0.
Luego pasaron los noticieros televisivos de rigor, el "análisis profundo". Pura pendejada porque el 2-0 no te lo quitan ni con pomada de la campana.
Y ahí apareció el técnico nacional, de lo más tranquilo, como si no hubiera pasado nada.
-Hugo, yo sé por dentro estás hirviendo. Tú eres un ganador nato, eso es indiscutible, pero ¿cómo estás luego de este resultado?
-Pues tranquilo. A mí me gustó como jugó el equipo, ví cosas interesantes, hay que mejorar.
Mis compañeros de peda no dudaron en bautizarlo como "Pentapendejo". Se lo merece.
A huevo que Hugol está tranquilo, él ya cobró su quincena. A huevo que está tranquilo porque
no hizo su tarea. A huevo que está tranquilo porque nos dió la fumadota de opio al convocar a lo menos peor de los futboleros mexicas.
No se vió nada de estrategia de la selección, mientras que Estados Unidos hizo su jale y trajo a todos los mexican players cortitos.
Si Hugo Sánchez está tranquilo luego de ese pésimo debut, entonces es tal su soberbia que va a llevar a la Selección directito a la chingada, cero parada con el triunfo.
Él tiene que ser el primero en darse cuenta que jugaron de la fregada, que hay formas digas de jugar y de perder. Y su debut fue un asco. Neta, nada de estrategia, nada de fútbol, simplemente los fut-stars aztecas tratando de lucirse, de verse muy acá. Y eso que la base de la sele la compone las Chivas, mi equipo.

Espero que mi percepción de la etapa que inició con Sánchez cambie con el tiempo, ojalá.
Me quedó muy claro que, mientras Estados Unidos mejora a cada rato en un deporte que la mayoría de los gringos desprecia, tal vez me muera sin ver a México ganar un Mundial. Y ni hablar del sub 17, se ganó, pero no nos hagamos weyes, todos deseamos que el equipo nacional haga cosas grandes en el Mundial grande.
Ya guardo muy pocas esperanzas del fut, si acaso espero que algún día el buen James Edward pueda ser escogido para la selección, aunque con Hugo Sánchez como técnico aún me queda la duda si realmente quiero que sea seleccionado.
Y también guardo la esperanza de ver a mis Chivas del Guadalajara nuevamente campeones.
Obviamente que no es lo mismo ganarle al Toluca, al América, a Cruz Azul o a Los Tigres... que ganarle a E.U.

Sí, da coraje.

Good Enough

2007-02-01T09:22:00.000-08:00

Utilizo el título de una canción de Mudhoney para referirme a un blog con que me topé hace muy poco tiempo y que me ha llamado poderosamente la atención.
Se llama nenadildo.blogspot.com y lo descubrí luego de una prolongada tarde de pereza en la office, después de haber estado como dos horas tirado de la risa bajando y escuchando rolas del Grupo Marrano.
En fin, el blog se presenta como "Vaginas al ataque ...Historias e Histerias..." y narra básicamente las peripecias de pareja -no voy a decir amororsas para no caer en polémica por las definiciones del término-, de una tapatía que se percibe como bastante alivianada y en una constante cuestión de saber si es o no apta para las relaciones de pareja a largo término.
Me gustó el blog, aunque en algunas partes del texto me dí cuenta que nadie se salva... está bien, nadie NOS salvamos de los lugares comunes en cuestiones del amor, o como quieran llamarle.
Leí el blog, como cualquier otro pervertido, esperando narraciones explícitas de encuentros sexuales, pero ne. La historia de esta chava va mucho más allá, al referirse detalladamente a todo lo bueno, lo regular, lo malo y lo muy malo de compartir tiempo, lugar y fluídos con los hombres.
En ocasiones la historia se lanza a darle chingazos despiadados a los weyes que han pasado por las armas (y demás partes) de nenadildo (chequen la entrada de practi-consejos), pero en otras se convierte en una guía muy práctica de cómo aplicarse para que al "patas de bola" lo traten como se merece.
Pero sin duda, lo que más disfruté fue el desenfado con que se expresa acerca de las reacciones de esta chava con sus distintos compañeros. Ah, sí, porque son varios tipos los que componen la historia del blog. En algún punto, y esto me decepcionó un poco porque yo creí que sí había excepciones a la regla, nenadildo revela que como cualquier otra mortal quisiera tener a alguien de fijo, aunque antes advierte que no es buena para las long term relashionships.
Pude ver el reflejo de una buena parte de mis amistades fémeninas y hasta pude entender las reacciones de algunas que han ocupado un lugar en este corazoncito.
Junto con www.elzanto.com(otro de mis favoritos), éste se trata de un blog que se deja leer sin muchas complicaciones, que entretiene e ilustra. Si lo comparara con una película, diría que te pone reta tanto como un guión de Charlie Kauffman, sin llegar a ser muy "rebuscado" o "intelectual", aunque sí deja claro que a veces el lugar común tiene rating.

Chéquenlo, si les late pasen la voz ah! y recomienden éste... digo, sí también les late.

Volver al Futuro... For ever and ever

2007-01-05T10:31:00.000-08:00

Para empezar, la nostalgia se ha posado un rato a un lado de mi cabecera.
Y no es para menos. El otro día, en una fría mañana, unos conductores de un programa de televisión tuvieron la "original" idea de vestirse y actuar según la moda de la década de los 80.
Chale. Como broma me pareció muy mal chiste, y como cuestión seria lo sentí algo muy patético. ¿Porqué? Pues porque los 80 aquí están, nunca se han ido, se esconden en el closet de cada gañán que anda entre los 25 y los 35 años y que, según estadísticas, son mayoría en México.
Los 80 están aquí. Desde los 80 aquí viven, nos rondan, puedo decir que nos atacan. Ah, tú dices que no es cierto, ¿verdad? Escoge una canción, la que quieras, de cualquier grupo que toque "pasito duranguense". Ah, ¿verdad?
Rigo Tovar no ha muerto, menos Parchis,ni que decir del pinche Chavo del Ocho que nos lo recetan a doble dosis diaria y sobredosis en fin de semana (es que no tengo cablevisión ni sky) y todo aquel que haya acudido a un antro durante el año pasado se sabe de memoria el popurri de Timbiriche. Bueno, tan es cierto que vivimos en los 80, que no me explico otra manera para que exista ese ente inefable que se llama Moderatto.
Y agárrense que la cosa pinta para seguir buen rato. Ahí vienen Rocky Balboa, Indiana Jones y el mismisimo John McClane, sí, el de Duro de Matar.
Yo creo que por toda esta onda me he vuelto bastante escéptico en cuanto a bandas nuevas se refiere.
Incluso prescindí en este diciembre de la obligada visita a la tienda de discos, ya había cumplido mi cuota de decepciones en el año.
No faltara quien diga que sueno muy amargado o que qué diablos me pasa si los ochenta fueron la neta. Pero la verdad yo tengo recuerdos muy chidos de esa epóca por otras ondas y no por tal o cual canción, o por tal o cual ropa.
A mí lo que más me pudo de los 80, casi cuando iban a fenecer, era que junto con esos años se fueron los tennis Perestroika, eso sí que fue grave.
En fin, escuche a alguien decir que la moda es un eterno reciclaje, lo cual me viene valiendo madres. Aunque todos sabemos que quien no conoce su historia está dispuesto a repetirla. Pero esto ya es un abuso. En una de esas, hasta resucitan a los Hombres G.

Pero no hay que ser tan pesimistas, para este inicio de año se recomiendan ampliamente las rolas Rebellion (Lies) y Oldflame de The Arcade Fire. Algo fresco entre tanta melcocha ochentera.

P.d. No hay excusas, lo sé. Dejé de entrarle al blog buen rato, pero prometo solemnemente hacer todo lo posible por tener por lo menos una entrada por semana durante este 2007. A menos que no tenga nada que decir.

Y que les toque un muy buen año. Añeñe!!

That what you fear the most...

2006-11-13T10:18:00.000-08:00

Could meet you halfway, dice la rola.
¿Pero qué tal si el halfway está en medio de la Sierra, cómo a tres horas y media de tu ciudad, a dónde acaba de llegar tu novia toda madreada luego de estamparse contra un árbol y con el enorme peso de la resaca de unas vacaciones de Semana Santa con tus cuates?
Así me ocurrió en la primavera del 2002.
Mi spring-break termino en la habitación de un hospital con la que entonces era mi chava encamada (no como yo hubiera querido) y yo sin un triste peso, sin casi casi gasolina en el coche y la certeza de que las cosas cuando salen mal, salen mal.
Es larga la historia del viaje, a veces la imaginación no llega ni así de cerquita de lo que te puede ocurrir en 96 horas, así que me remitiré a su parte final, el regreso de Tampico.
Salimos (éramos tres cómplices) de la playa por ahí de las 11 de la mañana montados en el heroico forfi armados con dos 24 de modelo y una vasta selección musical que iba desde Joaquin Sabina hasta Ramón Ayala y todo lo que se pusiera en medio.
A las 12:30 hice la primera llamada (aaahhh la teconología) por celular a la susodicha. Mientras nosotros íbamos alegremente tomando, cantando y manejando, ella venía solita y su alma desde Chihuahua, luego de pasar con su familia la Semana Santa.
Llegamos a Linares, calculamos entre tres y cuatro horas para llegar a Saltillo por Monterrey, mucho tiempo si tomamos en cuenta que ya íbamos por el tercer refill y con poca lana. Alguien dijo, vámonos por San Rafael, está sola la carretera y no está tan pinche. Por unanimidad accedimos, con la condición de que yo iba a manejar. Craso error.
Justo antes entrar al tramo en cuestión, donde dadas las dimensiones de la montaña es imposible enlazar llamadas de teléfonos celulares, hable con la dueña de mis deseos y quedamos de vernos en Saltillo a las 9 de la noche para cenar y lo que fuera. Justo cuando nos despedíamos la comunicación se cortó y empezó la aventura.
No sé quien conozca el tramo carretero en cuestión, por lo que me limitaré a decir que es como subirse a la montaña rusa, con la diferencia de que tú la manejas, no se ve nada y cada tanto traes a un trailer en bajada que le vale madres si tu carrito no levanta a más de 130 km/h., ah! tampoco le importa si viene otro cabrón de frente o si tienes que invadir carril en curva... en la sierra.
Todavía nos paramos en una cabaña con teléfono público para tratar de hablar con mi chava, pero ooohhh! la desventura, no teníamos tarjeta de teléfono público.
Apenas el celular tuvo tantita señal sonó. Es cierto lo que dicen, cuando uno espera lo peor pasa lo peor y la dimensión de todas las cosas se altera, se engrandece o reduce de manera inversamente proporcional a tus deseos.
La tétrica voz de esa mujer que está encerrad en las líneas telefónicas: Usted tiene un nuevo mensaje de voz. Primer mensaje nuevo. Llanto. Choqué, me llevan a Parras, ¿dónde estás? Llevo dos horas marcándote. Más llanto. Tenía prisa por verte, pensé que habás chocado. Llanto como de velorio. Ven por mí. Tu tu tu tu tu tu tu.
Nomás me acuerdo que dije, todavía sacado de onda y medio asustado por la aventurita de haber librado la Sierra entre traileros locos y sustos carreteros: ¿Traen lana? Vamos hasta Parras y hay que cargar gasolina.
Nadie dijo nada como por 20 segundos. Hasta que alguien rompió el silencio: Y cheve, ya nomás quedan dos six.
Dos horas más tarde estuvimos en Saltillo, habíamos tomado ese camino para ahorrarnos tiempo, pero el cálculo había fallado... y por mucho. Total que ya íbamos dispuestos para iniciar una nueva travesía: no íbamos a Parras, no. Ahora a buscar en todos los hospitales a la fulana, porque pudo comunicarse con su roomate para decirle que ya una ambulancia la llevaba a la capital coahuilense.
Yo creo que sí me quería mucho porque lo primero que le pregunto era que si sabía algo de mí, además de rogarle que me contactara.
Al fin, por ahí de las 00:00 horas del lunes la localizamos en un hospital, con lo que me quedaba de saldo llamé a mi casa para decir que mi llegada se retrasaría una noche dadas las circunstancias y tuve que mandar a mis complices a su casa en taxi y con sólo un six de chela.
Creo que qne total nos tomamos 24 latas cada quien.

P.d. La versión de ella está como para registrarse en un mega-libro de ironías: Cuando se perdió la señal del celular pensó que habíamos chocado, no la culpo, ya le había informado de nuestras andanzas etílicas. Así que decidió que lo más sabio era acelerar su coche para tratar de localizarnos en Saltillo o Monterrey. La prisa y los nervios hicieron que estrellara su carro con un árbol en el tramo Paila-Parras (el reporte de la Policía Federal era que se atendía a una mujer semidesnudada y golpeada que se encontraba en medio de la carretera).
El resultado final: Una novia fuera de circulacíón durante mes y medio (de hecho tuvo que regresar a Chihuahua a que la atendiera su familia y sí, se fue y vino por carretera en coche), y un chavo que viendo a su mujer convaleciente casi le pide matrimonio... pero se rajó como los meros machos.

El Diablo es un Jardin

2006-10-24T10:00:00.000-07:00

Noche de octubre, fin de semana.
Las Madrastras presentan su disco en "El Hijo Desobediente". No era de si quería, tenía que ir, apoyar a la banda.
Y aquí me encuentro, sentado al frente del improvisado escenario, surtido con una dotación de Victoria y una cajetilla de Camel.
Público conocido, viejos amigos de la agrupación. Lo primero que me viene a la mente es que Madrastras hace mucho que debió haberse jugado el futuro con audiencias más grandes, porque los que estamos hoy aquí somos los que regularmente asistimos a las tocadas de la banda.
Hay quien se encabrona porque sus bandas entran al mainstream, se vuelven famosas, graban videos y hacen giras en auditorios amplios. Pero no nos hagamos weyes, es lo que la inmensa mayoría de los músicos desea, Las Madrastras incluídas.
Así, Julián (voz), Héctor (guitarra), Javo (Bajo) y Beto (DRUMMER), llegaron a poner a la consideración del resptable su primer material (mismo que ha sostenido al grupo por cuando menos dos años).
Bien. El concierto me gusto, aunque creo que le falto emotividad. Pudimos apreciar a un Héctor convertido en un excelente front man, llegando en instantes a opacar al vocalista.
El set fue, si no idéntico, fue muy similar al que tocaron Las Madrastras la última vez que los ví, en agosto, en la Alameda.
Pero el exceso fue anunciar otra presentación del disco a cuatro días de distancia en un foro que se ubica a dos cuadras de la primera presentación y una más dos días después de la segunda.
Y otra cosa, en ningún momento se mencionó a Said, el primer bajista del grupo. Hay que aceptarlo, las canciones del disco jamás hubieran sonado igual sin la presencia de Said. Ahí está "Vestido Azul" como constancia de lo que digo. Yo esperaba que se subiera a palomear, pero no, ni siquera se apareció. Ni hablar. Así son los rock stars, creo.
En fin, el funklor se hizo presente con "Km. 18" (a mí modo de escuchar la mejor interpretada), "Está canción me va salvar" (con un buen arreglo en el acordeón de Polo Montes), "Venados" (de las más coreadas, aunque la verdad ya necesita nuevos arreglos en la parte media y algo se puede hacer con los coros del final), "Escribí tu nombre" (de mis favoritas, pero una ecualización deficiente ahogó la voz y casi casi los demás instrumentos) y "Huracán" ( El cierre con el bar volcado en una ovación que no basto para que se regresaran a tocar otra, ni hablar).
No me gusto "Vestido azul", le quitaron la batería y la canción perdió muchísima fuerza.
Las Madrastras demostraron gozar de cabal salud y su popularidad no ha mermado, aunque insisto, ya es tiempo más que suficiente si no a las grandes ligas, por lo menos a foros más amplios (Y aquí pueden poner un letrero que diga: Se solitia repre!).
Estamos ante una banda que está a punto de entrar al nivel de Stillwater en Almost Famous (aunque más bien sería como el prólogo de la película) , pero aún lejana del potencial (de fama y comercial) de Steel Dragon de Rock Star.
Aunque después de la tocada me quedo la impresión de que así están a gusto.
El Diablo es un Jardín. Lo encuentran en el Icocult, creo que en Casa Purcell y el IMC.
Vale 100 pesitos.
De nada.

El Informe... El PINCHE Informe

2006-10-16T11:22:00.000-07:00

La indignación es una palabra muy rabona para lo que siento.
Tengo la desgracia de habitar un estado que gobierna un tipo de intelecto desnutrido y obeso ego. Un imbécil, analfabeta funcional que paradójicamente presume ser "Profesor".
La noche del sábado había notado que algún día tendría que escribir algo sobre políticas, más bien sobre políticos que son los que dan la nota. Me dí cuenta en una cantina del centro de Saltillo, cuando un pobre tipo se puso a gritar como loco "Es un honor, estar con López Obrador", repitió la cantaleta al punto que sus interlocutores de plano se incomodaron y lo dejaron sólo en su mesa.
Pobre pendejo. No porque tenga algo en contra del tan afamado López Obrador, bien sabemos que el respeto al viaje del ego ajeno es la conservación de los dientes. Pero apasionarse así por un señor que solito cavo su tumba al carecer de algo tan básico como la coherencia me parece lastimero. Y que conste que como dice la canción: "Nunca desprecie una causa pérdida".

Más ese no era el punto.
Llego al mediodía del domingo francamente contento, emocionado. Me preparé. Compré una botellota de refreso, me armé de papitas, cacahuates y hasta una Maruchan (uno nunca sabe); me cercioré de quedarme solo en la casa para no sufrir ninguna molestia, apagué teléfonos y prendí la tele con unas ganas genuinas de perderme en la caja idiota por tres horas.
Antonio Peña acababa de morir hacia una semana y Televisa le brindaba un homenaje, lo justo para un visionario de la lucha libre, un hombre que rayaba en la genialidad al crear el concepto AAA.

El recuento de la vida y obra de este señor comenzó con la reseña de aquella lucha histórica, Konan y Cien Caras se jugaban la carrera ante una Monumental Plaza México a reventar. Dicen los que saben que fue la primer lucha con más de 50 mil personas de auditorio, más los que siguieron la transmisión que sólo pudo observarse mediante el pago por evento.
Termino la lucha con el polémico triunfo de Cien caras, comerciales, aprovecho para ponerle salsita a las papas y servirme un vasote de refresco.
Y entones... la tragedia.

Aparece un personaje delgado, alto, orejón, agradeciendo a una bola de politiquetes el estar en su "Primer Informe de Resultados".

¡¿Qué?! ¿Y el homenaje a Don Antonio Peña? ¿Qué está haciendo este animal robando el tiempo aire de un homenaje que esperaba con vehemencia?
A los 10 minutos supe que el chistecito iba en serio.
Grite, golpee el sillón, me encabroné, tumbé la charola con las papas, casi lloro. Neta.
No se vale, me escuché decir. Pinche madre.
Y es que yo deseaba ese homenaje, yo anhelaba ese homenaje, yo escribí una carta a Televisa pidiendo ese homenaje. Y en lugar de eso cifras, mentiras, verdades a medias en el mejor de los casos.
Empecé el zapping, de los 8 canales de señal abierta que sintoniza mi tele cuatro (¡¡Cuatro!!) estaban dedicados a transmitir el Informe.

No es justo, nada justo. Mi gusto por la lucha libre es genuino, como mi gusto por la cerveza.
Antonio Peña hizo algo que tal vez muchos soñaron, pero nadie lo pudo ejecutar mejor que él.
Metió la lucha al mainstream, creo personajes mucho muy populares, le brindo a los costalazos otra dimensión, llevo al extremo la palabra espectáculo.

¿Qué no es cierto? Ciertamente la lucha ya cobraba amplia popularidad cuando el creo el concepto AAA, sin embargo, nadie como él para explotar hasta el límite las posibilidades de las luchas. Ahí quedan para la memoria duelos de máscaras contra máscaras, de carreras, entradas impensables en foros que hace 15 años ningún promotor hubiera pensado siquiera en nombrarlos para organizar funciones.
Sin ir más lejos, la última lucha organizada por la AAA en Saltillo lleno hasta las lámparas el Centro de Convenciones y mucha gente se quedo afuera. Eso en Saltillo.

Antonio Peña nunca pudo concretar su sueño de ser luchador, manes del destino. Pero sus deseos de vivir la lucha le dieron la suficiente creatividad para hacer lo que hizo. Hombre humilde, lo delataba su vestimenta, su vocabulario, fue una persona que se gano mi entera admiración por algo que siempre busco en las personas: Le valía madre. Todo. Mostró el rostro violento-violento de la lucha libre y salió triunfante a ofrecer el espectáculo por todo México.

En mi carta a Televisa pedía que se le rindiera un justo homenaje a su carrera de promotor, que la de luchador pasó con más pena que gloria.
En una ocasión, Pedro Ferriz de Con dijo "La lucha libre es hacer que uno como que le pega al otro y el otro hace como que le duele. Es un arte".
Pues no estoy de acuerdo. Ni creo que sean falsas, ni pura faramaya, pero tampoco creo que se trate de un arte. Son simplemente luchas, y en cada llave, cada tope, cada lance desde la tercera me dicen que ahí algo muy cabrón en el amor de los luchadores a su profesión.

Pinche Humberto Moreira, tenía su estación de radio, su canal de televisión y su espacio en internet para dar su "Informe", ¿porqué tiene que restregarnos en la cara que es el Gobernador y que tiene diez meses y medio en su puesto?
Pinche Televisa, ¿de veras ea más importante unirse a la otra bola de medios lambiscones que entretenernos? Porque esa es su función principal, ¿no? Entretener. Y ahora, sí acepto transmitir ese monologo de tres horas, ¿porqué en el horario y el canal de las luchas? Lo mejor que uno puede ver el domingo, además del fut americano y alguna que otra función de cine nocturna.

Cuatro canales mostrando en primer plano al oligofrénico ese que en ocasiones no podía ni hablar, así de mal orador es. Diciendo mentiras, prometiendo lo imposible, luciendo con rostro de indignación por la pobreza de los coahuilenses. Pendejo, mucha culpa de esa pobreza la tiene el sistema que tu partido político diseñó y ha aplicado por más de 70 años.

Nunca más oíras de mí la palabra Gobernador para referirme a tí, no te mereces el más mínimo de mis respetos, nada. Ve a presumir tu ignorancia, tu miserable forma de vida a donde te dé la chingada gana, ve y engrosa tu existencia con la mierda que te rodea, sigue pensando que eres grande, único, que todos te admiran, cuando lo único que hacen es burlarse de tí. ¿Qué no? ¿No fue lo que hizo tu ahora ex esposa?

Cuando la indigación amainó, como a eso de las 3 de la tarde, ya no había nada que hacer. El homenaje habñia terminado. Me sentía como niño abandonado. No hablar.
Tal vez escriba pidiendo que repitan ese programa, o en una de esas pueda conseguir alguna copia, algo tengo que hacer. No me voy a quedar así.

A Don Antonio, maestro. El desmadre que ha de estar haciendo en donde esté, organizando luchas que ni el más avezado puede siquiera imaginar.

Y a tí Humberto, te mando un sincero Chinga tu Madre. Y pícate la cola, que al cabo por ahí he escuchado que te gusta mucho.

Escuchar y amar... No siempre es igual

2006-10-11T09:27:00.000-07:00

Según mi punto de vista, una relación es sólida cuando cuenta con dos cosas: Una. Se crea un lenguaje "extraoficial" entre la pareja.
Y dos. Ambos comparten gustos musicales.

Siempre he adolecido de esta última parte e ignoro porqué.
Neto. Ni siquiera he conocido a alguien del sexo opuesto que medianamente pueda interesarse en la música, más bien en los creadores de la música, que a mí me gusta.
¿Tengo acaso un problema? ¿Estaré equivocado al no sentirme atraído por las canciones de Alejandro Sanz, Luis Miguel, Limp Bizkit o Shakira?
Ciertamente no soy fan de los hits que pasan en las estaciones de radio, ni mucho menos me agradan los singers-wannabe de La Academia, pero también tengo disfruto de algunas rolas más del gusto, digamos... popular.
Hace ya algún tiempo que me fui adecuando a las situaciones sentimentales que se me presentaban ante la vida.
He de confesar que brinde mis sentimientos desde fans de Cristian Castro, admiradoras de Fernando Delgadillo, alucinadas -literalmente- por Luis Miguel y su vida entera (este caso en particular me daba miedo, pues la mujer en cuestión en una ocasión me confesó que soñó que Luis Miguel le decía que quería casarse con ella porque sólo así podría encontrar a su mamá ¿?), hasta más alivianadas que les daba lo mismo escuchar a los Cadetes de Linares que a Paul Oakenfold, siempre y cuando la música estuviera acompañada por una buena dotación de cerveza.
Pero nunca, nunca he podido tener una compatibilidad exacta en cuanto a gustos musicales.
Al inicio, cuando traer "novia" era una novedad, soñaba con que el objeto de mi afecto usara mallones, minifalda y una camisa de franela... Casi un retrato de Bridget Fonda en la película Singles.
Después ese concepto evolucionó... Ahora ya la ropa es lo de menos.
Sin embargo, la cuestión musical más bien como se acomodó, a pesar de quienes han compartido conmigo algo más que una "simple amistad" como dicen los alcoholescentes.
Ayer mismo, luego de conseguir The Mess Around, de Ray Charles, me descubrí fascinado observando videos musicales de ¡1993!
¿Pero que no todo es reciclado? Sobre todo para la radio aquí en Saltillo, cuestión de sintonizar una estación, you name it, para darse cuenta que incluso gente como Miguel Gallardo o Amanda Miguel no ha perdido vigencia.
Ya instalado en este punto, creo que hoy sí me voy a dejar llevar por el aura de mis tempranos 20´s para de una vez y si la mente lo permite, recordar esos pedacitos de la película de mi vida en la cual aparecen las amantes de mis delirios (Sí, aunque en un cuadro aparezca la que soñaba con Luis Miguel).

Tal vez algún día, pueda hablar de ello.

The Nookie

2006-10-04T16:26:00.006-07:00

Conocí al Memas en secundaria. Era un tipo alto, delgado, que jugaba basquetbol, como todos aquellos que querían gustarle a las chavas.Estuvimos en el mismo salón los tres años que dura la educación intermedia y le perdí la pista luego de que nos graduamos.Un día, cuando acudí a conocer a una chava a quien le había pedido que fuera mi novia en una fiesta de Halloween. Obvio, cuando la cruda pasó tenía que ir con la susodicha a aclarar las cosas, o a ver que salía.En fin, mientras esperaba a la fulana a la salida de su escuela (que al final resultó buena onda y anduvimos como cinco meses después del incidente -literal-, de brujas) me tope con otro cuate, Polo, quien me invito a la cafetería a una mano de dominó.Pocas cosas hay en la vida que me provoquen tanto como el azar, así que accedí. Y ahí estaba... O bueno, lo que quedaba del Memas. Del tipo alto y delgado ahora se desprendía un gordo y mediano veintiañero fumador. El basquetbol sabrá Dios donde había quedado.Total, estuvimos jugando buen rato, todavía que llego la chava por la que había pasado y en lugar de irme con ella se quedo un rato a jugar. Ahí me enteré que Memas andaba con La Abogada, una chava de 19 años chaparrita, delgada, piel blanca y amplia sonrisa. Sí, era guapa, el problema eran sus ojos, que de plano no correspondían al resto de las facciones... Más bien al tamaño de su cara.Memas anduvo con La Abogada por espacio de unos cuatro años. Como teníamos amigos y parejas en común nos veíamos más o menos cada fin de semana y compartíamos bormas y hasta tragos, casi casi nos volvimos buenos cuates.La Abogada terminó con él un día, no sé porque causa, pero lo hizo con una frase realmente para la posteridad: No puedo seguir contigo, aunque sé que todavía me amas. Lo sé porque cada vez que me ves se te para.Después de eso nos reunimos unas cinco o seis veces para tomarnos unas cervezas. Después supe que la carrera de leyes le había servido para nada y que termino dando clases de inglés en un Colegio de paga donde ganaba suficiente para independizarse de sus papás e incluso comprarse un Ford Fiesta 2000 cuando estos habían apenas salido.Ayer lo ví en la calle. Sigue igual de obeso y a su Fiesta azul ya se le notan las inclemencias del tiempo. Ahora es papá de una niña y se caso con una morena que antes de embarazarse lucía exquisita, desde que dio a luz no ha podido volver a recuperar su peso.La Abogada es diputada federal y vive en el Df ganando un dineral que nos cuesta al Memas, a tí y a mí.Me queda la duda de que si se topan, el Memas y La Abogada, la frase aquella aún tendrá vigencia.

El Azar de la Nostalgia

2006-10-04T16:26:00.005-07:00

La última semana me la pasé perdido entre botellas de cerveza, tragos de vodka y juegos de azar.Recuperé, medianamente, la amistad con tres cuates que el tiempo y otros factores se habían encargado de ir erosionando al grado de vernos prácticamente como extraños.Mi vida volvió a la monotonía que provoca una noche de bohemía prolongada más de la cuenta.Sin embargo, hoy amanecí sobrio. Lo más interesante es que pienso durar en este estado por lo menos una semana más, cuando realize el que, sin duda, es el viaje más esperado del año.Por lo pronto me dedico a soportar los embates del hastío sin muchas quejas.Hay por lo menos dos motivos para provocarme una sonrisa y la promesa de un loco y agotador fin de semana para arrancar de manera formal las fiestas decembrinas.hace un año todo parecía tan distinto, tan esperanzador.No sé si es este clima tan extraño que vivimos en Saltillo, o de plano estoy aburrídisimo, pero definitivamente nada me sale bien.Por ejemplo, tenía más de un mes sin escribir para el blog y justo cuando me senté frente a la computadora se me esfumaron las ideas. De plano.parece que este día el mundo giró y giró y me la pasé observando sin atinar a mover un sólo dedo.Espero regresar antes de partir a la aventura que me tiene al borde de la desesperación y dejar de quejarme tanto.Supongo que existe alguien que leyó esto, que podría estar de acuerdo conmigo.La única certeza es que debo de buscar un nuevo sueño

Km. 54

2006-10-04T16:26:00.004-07:00

A Claus... ¿A quién más?Claudia es para mí, entre muchas otras cosas, una muy buena compañera de carretera.Con ella y con dos amigas más me aventuré por vez primera a salir de la ciudad manejando. Aquello resulto una desastrosa visita a la ciudad de Monterrey arriba de un Rambler 78, color morado, en un domingo por la tarde.El motivo del viaje era que Rico, entonces novio de Claudia, se iba a Houston a trabajar y pues había que ir a despedirlo, ¿no?Pocos novios de Claudia me han caído tan bien como Rico, que parecía una versión guatemalteca de Chris Cornell, así que acepté poner y manejar mi Rambler para llegar al reino, dicha propuesta me llegó apenas un día antes del viaje.En el journey también iban Saida y Giselinguis P. La primera quería ir a ver a un tipo que le dejó tatuado el corazón tocando la guitarra en Argentum; la segunda nomás iba por el desmadre.Era un 20 de noviembre, la fecha no la puedo olvidar. Salimos de casa de Saida por ahí de la una de la tarde.Tengo que añadir que antes de este trip, Gisela y Claus ya me habían dado a probar mis primeros toques de marihuana. Antes de este trip Saida, Claus y yo ya nos habíamos agenciado unos cassettes de Gigante un día que estábamos hasta el zoquete de aburridos.Los fines de semana se nos iban buscando fiestas, como iba acompañado por tres chavas a mí la cheve siempre me salía gratis, por muy fregado que estuviera el reven. Los domingos por la tarde íbamos a la calle de Abasolo a comprar hamburguesas para comerlas en el coche.Eran tiempos duros, pero divertidos al mismo tiempo.Volviendo a Monterrey, llegamos y el carro dió los primeros síntomas de que no estaba acostumbrado a recorridos tan largos, menos con un novel driver que le dejó caer la pata apenas dejaron de aparecer semáforos en la cinta asfáltica (¿porqué no tenemos fotos de ese viaje?).Nada grave, según yo, que soy tan buen mecánico como un neurocirujano con taquicardia.En fin, Rico llegó por nosotros porque nunca habíamos andado en coche en Monterrey y nos llevó a su casa en Guadalupe.Ahí estaban sus papás y no sé quien más, pero tranquilamente nos instalamos en su cuarto.Acompañé a Rico a comprar unas caguamas, para agradecernos la visita, cuando mis acompañantes decidideron que era una buena idea fumarse un cigarrillo de mois.Llegamos Rico y yo cuando éstas iban por el tercer toque y ahí empezó el desmadre. Rico se pusó como loco, ¿qué tal si los agarraba su mamá? (Ja!).Total, que hubo un momento parabajoso y salí de la habitación a tomarme la chela con Saida y Gis.También era plan con maña, digo, Claudia iba a "despedirse"... Entonces era normal que se entretuvieran un ratito, ¿o no?Ya caía la noche cuando Rico nos llevó a la Macroplaza. En el pasaje Morelo Saida vió a su wey y como ya estaba más oscuro nos tuvimos que regresar a Saltillo. Esa es otra historia.Para empezar, no encontraba la salida. Nos paramos en una gasolinera a preguntar y Saida y Gis se fueron al baño a terminar lo que Rico les había interrumpido. No sé que diablos pasó, pero a los cinco minutos Gisela regresó encabronada al coche y azotó a la puerta, venía gritando, yo no le entendía nada de lo que decía. Claudia se bajó y fue al baño a ver qué onda.Regresó igual de enojada, pero a ella sí le entendía. Que Saida estaba encerrada en el baño llora y llora por el guitarrista desalmado. Que había corrido a patadas a Gis y casi casi había tumbado la puerta del toilet. (Yo no sabía si reir o llorar).Al fin regreso Saida al coche... ¡Traía una cara! Cómo si nunca hubiera pasado nada... En fin.Ya veníamos en la carretera cuando el carro ahora sí dió señales de mala vida.Primero se tironeaba, luego comenzó a tronar el escape. Lo orillé y ya no lo pude encender. Llegó un maistro con su familia y nos quería echar la mano. "Es la pila", dijo.Nos pasó corriente, con tan mala suerte que pusó los cables al réves... Avanzamos unos 2o metros cuando el carro otra vez comenzó con sus malestares.¿Y ahora qué hacemos?El ñor se ofreció a darnos raid a Saltillo, pero nel. ¡Era mi primer carro! ¿Cómo iba a abandonarlo?Para acabarla, entre los cuatro apenas y traíamos 30, 40 pesos (La mota es cara, más si tienes 16 años y no trabajas).Al fin, un Omnibus de México se detuvo y mandamos a Gis y a Saida a Saltillo. Claudia y yo nos quedamos a esperar al "Ángel verde", los que te dan asistencia en el camino.Nunca supimos que pasó en ese lapso de tiempo, que se prolongó por dos, tres, cuatro horas, no lo sé.Al fin llegó un "salvador". No era el "ángel verde", no señor... Era mi papá.Nomás verlo y ya sabía que me iba a ir mal, mal, mal.Ni hablar, me paré junto al carro en actitud de "No me lo quites", pero él nomás me ordenó: "Abre el cofre".¿Qué me quedaba sino obedecer?Para esto,tengo que aclarar que mi jefe llegó en un coche un poco más destartalado que el mío, pero él sí sabía cuando pisarle y cuando no.Encontrado el problema (efectivamente era la pila), proseguimos el regreso a Saltillo seguidos por mi progenitor.Claudia no se había movido del asiento trasero del coche y venía como asustada y arrepentida. Quien le manda.La aventura concluyó por ahí de las cuatro de la mañana, nunca supe si a Claudia la regañaron o qué.A mí me fue más o menos, dada la situación.El carro terminó siendo rematado tres años después, luego de que lo estrellé contra una camioneta.En fin, gajes de la rebeldía.

The Mess We´re In (I)

2006-10-04T16:26:00.003-07:00

Hace unos ocho años, yo era el tipo más alivianado del planeta.Había decidido tomar el cinismo no como actitud esnob ante la vida, sino como un elemento básico de mi personalidad.Y me valía madres. Todo.Mi mundo era la música, el cine, los cuates y los viernes de cerveza que regularmente terminaban los domingos ya bien entrada la mañana.Mientras esa burbuja intocable que era mi valemadrismo hacia estragos en la paciencia de algunos maestros de la universidad, para mí el mundo se reducía a las lecturas que me recetaba casi como manda cada tarde de lunes, cuando la resaca descansaba su amable brazo sobre mi cabeza.Junto a mí caminaban dos tipos que no buscaban respuestas, pero tampoco se formulaban muchas preguntas, simplemente sabíamos que ese era el momento de mandar todo a la chingada.En mi soberbia, creía que las relaciones amorosas no eran sino una extensión más de la cursileria de algunos. Observar a las parejas que se refugiaban en cualquier árbol más o menos frondoso para desgastarse en besos llenos de hormonas, mas faltos de erotismo, me provocaba el mismo bostezo que escuchar por la radio la temperatura.A mi manera de ver las cosas, si yo no tenía pareja era porque yo así lo había decidido. Porque en mi mundo no cabia la posibilidad de un compromiso que coartara la libertad que me había tomado veinte años en fabricar.Y de re repente, el amor me entro por los oídos.Una voz aguda, hablando en un patético inglés le partió su madre a toda mi soberbia.Se acabó el saldo blanco. Tras tres meses (¡¡¡Tres meses!!!) de estar visitando su casa casi cada tarde, un buen día tuvo el cinismo de sentarse frente a mí en su comedor, tomarme de la cara y plantarme un beso delicioso. Sólo para hacer añicos mi ego con sus hermosos ojos miel como diciendo: "Para ver si ya te animas".Y me animé.Y aquello duró casi cinco años.Primero fue difícil porque a mí que chingados me iba a interesar tener una novia formal. Luego empezé a frecuentar menos a mi banda, a cambiar mi modus vivendi. (Aaaaaaaahhhh, eso sí fue duro).Pero ella, con una dulzura imperceptible, con la mitad de su tiempo dedicada enteramente a mí y a mis alegrías logró que mi valemadrismo de veinteañero se fuera por los suelos.Si alguien recuerda la película "El 7 machos" con Cantinflas, cuando le dan toloache y sólo alcanza a decir: "Yo quiero a mi Chole, pero ya", sabe de que estoy hablando.De vivir en una burbuja de cinismo,me trasladé a un departamento por la calle Obregón donde escuchábamos música, discutíamos a la menor provocación, nos apoyábamos en las labores de la universidad, pasamos con los amigos algunos viernes bebiendo y cada noche nos reíamos como locos viendo Los Simpson, recostados uno sobre el otro en elsillón más amplio de la sala.Incluso pasé algunos cumpleaños con su familia, en su ciudada de origen. Además nos fuimos de pinta a Real de Catorce.Después vinieron broncas, algunas fuertes, otras infladas por nuestros egos, pero al final siempre salimos adelante.Pero así como nos entró el amor, a los cinco años mi amada me dijo que los dos no cabíamos en la misma ciudad, que este loco ya le quedaba chico.Y se fue.En ese momento me dí cuenta que el destino, ayudado por mi inacabada personalidad, tomó mi corazón entre sus manos, le dio forma de dado, lo puso en un vaso de cubilete, y lanzó su tiro.¿Es muy obvio decir que perdí?Continuará...

Pedacitos de cielo en un monitor de 20 pulgadas

2006-10-04T16:26:00.002-07:00

Aura me platica cosas que a veces sorprenden.Como la conversación que tuvo con Santiago, un tipo que se topó con ella -por mera casualidad- en ese medio de transmisión casi masoquista que se llama Messenger.Sucedió una tarde, luego de las presentaciones de rigor. En un momento dado, sin que Aura pueda definir bien a bien cómo fue, la plática comenzó a tornarse más íntima de lo planeado.Los recuerdos de amores ingratos de pronto fueron cambiados por secretos de alcoba, por los suspiros y jadeos que envuelven al encuentro de los cuerpos.El pudor cedió paso. Leyeron sus experiencias, sus técnicas, su definición de una noche ideal con la persona ideal, hablaron de afrodisiacos y de la experiencia de la desnudez en el momento adecuado.Jugaron con sus recuerdos, descifraron los puntos de su estremecimiento, incluso describieron cómo les gusta que se utilicen esa llave de placer que ubica abajito del ombligo de los dos. Santiago hasta se dio el lujo de preparar una ensalada en el abdomen de Aura, una receta infalibe para despojarse de las prendas y de las buenas costumbres.Aura se embarró el cuerpo de miel, se cubrió la memoria con sus ojos cerrados mientras evocaba el maratón de besos y caricias que prodigó y le fueron prodigadas.Ella se dejaba llevar por las letras que aparecían frente a sus ojos, cada presión sobre el teclado se traducía en un cuestionamiento que a veces ni los amantes más apasionados se revelan.Santigo le contó sueños, recuerdos, describió pieles y aromas. Odio a la maldita computadora por no poder volverla una extensión de sus palabras.Aura no se quedó atrás. Empapó sus palabras con una lluvía cálida de confesiones. El amor prohibido, los besos robados al adulterio, la tarde húmeda en el patio de su casa descubriendo de la manera más sensual las sensaciones en los poros de su piel, las fantasías que se tienen que cumplir. ¿Porqué? Porque sí. Porque su cuerpo así le indica.Santiago adivinaba la sonrisa de Aura. Ella dió por terminada la charla. Era hora de volver al mundo, ese que aveces olvida que la pasión y el deseo acechan a cada paso. Ocultos en la sonrisa fraterna del compañero de oficina, en le inclinación leve de la recepcionista, en el jugueteo de los estudiantes que vuelven a casa. O bien en las palabras vertidas por dos seres que nunca se han visto, que no conoven ni su voz ni se han estrechado las manos. Sólo esperaban ese pretexto para explotar en confesiones guardadas quien sabe por cuánto tiempo.Ni ella ni él supieron que ocurrió después de esa plática.Los monitores y teclados aún no se explican cómo dos pueden conocerse tanto y tan poco. Todavía no se explican que el amor es díficil de descubrir las tardes que se viste de deseo.Y sí, probablmente Aura ahorita se encuentra chateando.

Hit That

2006-10-04T16:26:00.001-07:00

Camino a la oficina me asaltaron una serie de pensamientos sin conexión alguna, pero que no se me salen de la cabeza.
Para empezar, este sábado le van a hacer una despedida a una querida amiga mía. Va a haber toquín y una megafiestonona.
Ya los ví. A las cinco de la mañana las cabezas ruedan en la sala putrefacta de Julián. Briagos de deseo y con una sobredosis de alcohol impúdica para quienes hacen de la mesura un estilo de vida.
Lamentablemente no voy a poder asistir y eso me da parabajo.
Estoy en medio de una campaña que me obliga, todo este fin de semana y práctiamente hasta el jueves de la próxima, a andar rolando por todo Coahuila. Somos como una especie de estrellas de rock, pero con mucho menos glamour.
Pero el viaje siempre será algo bueno. Mañana salgo por la tarde al norte, luego más al norte, luego bajamos al centro, después al poniente, luego de regreso.
El lunes podré estar en Saltillo un par de horas y luego a la carretera una vez más. Tres ciudades en un día. Nueva noche en hotel y de regreso a Saltillo, sólo para estar aquí, dormir en casa y por la mañana el último tirón. Esta noche dormiré en Torreón y le pediré a mi buena amiga Nora que me lleve a un antro que me prometió desde hace mucho.
Pero en la analogía de "estrella de rock en tour" falta un detalle por explicar: Nosotros somos como los roadies.
Bueno, no. Más bien somos el equipo detrás de la estrella, pero no andamos montando tarimas, ni luces, ni sonido. Somos como el grupo de gansters que siempre acompañan a la verdadera estrella.
En mi caso, jamás voy a aparecer ante los reflectores. Mucho menos me van a soltar el micro.
Soy el tipo que todo mundo ve, pero nadie sabe qué demonios está haciendo ahí. A veces ni yo lo sé. Sólo sé que si no estuviera en esta gira, muchos lo lamentarían.
O al menos eso creo.

Suelo!

2006-10-04T16:26:00.000-07:00

Son cerca de las 10 de la noche en un día de mediados de julio (No me pidan que recuerde el año) y estoy viendo a mi banda desgañitarse sobre el escenario ante un público que, de no ser porque en este patio aún se vende cheve, hace mucho que se hubiera ido.Estamos tocando "Droga", un funk-blues rarísimo que -no tengo la menor duda- ha sido mi aportación más importante al mundo de la música desde la batería.Mis compas -de banda, de vicios (que a estas alturas del partido se han convertido casi en la misma cosa, con la diferencia de que la música me sigue provocando un poco más de placer)-, están sinceramente preocupados por mí.Y es que estoy tocando como nunca. Peor que nunca.Salidas de ritmo, remates que nunca llegan, conteo de inicios por lo menos tres veces antes de cada rola.El lunes vamos a tener un ríspido ensayo. Me dirán que porqué toqué tan mal, que porqué me subí a tocar borracho, que ya ni chingo, que si me interesa la banda o no.Lo cual a mí me vale madre. Tengo años, anísimos, que no me siento así de eúforico. Puedo escuchar el ritmo pálido de los tambores, la vibración del torchado completamente fuera de lugar, el tímido vibrar de los platillos porque la baqueta se resbala pálidamente, como si estuviera a punto de desfallecer.Pero no entienden. Somos los reyes, los dueños de la noche. Todas las miradas están puestas aquí, para bien o para mal.No hay siguiente banda, podemos estar aquí toda la noche. Sin pedos.Pero no. Vámonos al extásis. Que al fin la chava de ombliguera ni me pela, sino que se clava que el pendejo ése que le paga cada chela, tiro por viaje.Que al cabo los compas vinieron a tomar, las rolas ya las han escuchado tantas veces que ya dan un bostezo antes de un aplauso.Éste es el concierto más jodido de la historia.Hasta ahora.Hasta que el pie empuja el bombo y allá va la batería en caída libre por elescenario.El rúgido de nuestro auditorio le da nueva vida a la banda.Keith Moon tiene su versión saltillense. Noche de Gloria.Todavía, en algunas cantinas del centro de la ciudad, se sigue oyendo en el gremio de los músicos sin porvenir, la historia de la Power Beat que se fue de bruces contra el suelo, producto de un baterista gandalla que nunca aprendió a tocar.